El amanecer apenas manchaba de luz la lona blanca de la tienda del general. Afuera, el campamento respiraba en silencio, como si supiera que algo inusual iba a pronunciarse ese día. Me arrojaron al suelo con violencia. Tenía las muñecas ensangrentadas, no por cadenas —no las llevé nunca—, sino por la empuñadura áspera de mi espada. La misma que acababa de atravesar el corazón de Francisco Garcés. 

Me hicieron entrar al alba, cuando la luz aún no se atrevía a tocar del todo las banderas del campamento. No llevé cadenas. No porque se me tuviera por inocente, sino porque el crimen ya estaba hecho. Y fue justo.

Frente a mí, de pie como un árbol de invierno, estaba don Juan de Austria. El hijo del emperador. El conquistador de bastiones. El pacificador que en sus ojos llevaba el peso de guerras que otros decidieron.

—¿Eres tú el llamado Tuzaní? —inició don Juan.

—Eso dicen. No tengo otro nombre ya.

—Te acusan de haber asesinado a Francisco Garcés, soldado de esta corona. ¿Lo niegas?

El morisco lo miró sin miedo.

—No lo niego. Lo maté.

—¿En plena plaza? ¿Ante testigos?

—Sí. Y no me escondí.

Don Juan frunció el ceño. Se aproximó, caminando despacio, como tanteando la densidad invisible entre ambos.

—¿Por qué lo hiciste?

El Tuzaní se mantuvo en silencio unos segundos. Luego levantó la vista.

—Porque llevaba su rostro conmigo desde hacía meses, sin saberlo.

—Habla claro.

—La historia no comienza aquí, excelencia. Ni con Garcés ni con mi espada. Empieza con una mujer llamada Maleha.

Uno de los capitanes dio un paso al frente:

—Esto es un acto de insubordinación y asesinato. No podemos tratarlo como excepción.

Pero don Juan alzó una mano.

—¡Silencio! ¿Cuántos hombres aquí podrían cargar una historia como la suya sin caer antes? —Este hombre ha cometido un crimen. Pero no es de los que se juzgan con espada ni soga. Lo juzgó el amor. Y perdió lo único que amaba.

Se volvió al Tuzaní:

—A veces el imperio comete errores que ningún perdón puede borrar. Pero un hombre puede dar testimonio… y vivir.

Le miró a los ojos. No había clemencia en su voz. Había comprensión.

—Tú no morirás hoy. No tenías nombre pero a partir de hoy ya lo tienes. Y serás recordado más tiempo del que vivan tus enemigos.

Se acercó, y sus ojos, por un momento, no fueron de juez, sino de hombre.

—Te ofrezco irte. Nadie te seguirá. Nadie te buscará. Ha terminado tu guerra.

El Tuzaní no respondió. Solo inclinó la cabeza. Salió de la tienda como había entrado: erguido, sin cadenas, con la historia escrita en los hombros.

El Tuzaní es un personaje que despierta la imaginación y el misterio, y no es para menos. Su vida es una saga épica de amor, traición, honor y guerra que cautivó a uno de los más grandes de la literatura: Pedro Calderón de la Barca.

De hecho, la historia del Tuzaní inspiró a Calderón a escribir su obra teatral Amar después de la muerte o el Tuzaní de las Alpujarras. Basándose en los escritos del novelista e historiador Ginés Pérez de Hita, Calderón no solo relató los hechos de la guerra de las Alpujarras, sino que los interpretó como una sublevación desesperada, casi suicida, a la que los moriscos fueron empujados.

Lo más fascinante es que Calderón no los presenta como enemigos de España, sino como españoles a los que no se les permite serlo. El clímax de la obra se vive en Galera, la ciudad arrasada por Juan de Austria, que se convierte en un símbolo trágico de una nación mutilada.

Y, aunque las localidades de Fines y Cantoria se disputan el honor de ser su lugar de nacimiento, la verdad es que su historia trasciende cualquier frontera. La vida del Tuzaní es un relato universal que nos sigue cautivando.

Para saber mas pincha aqui.